cisne de primavera

también en primavera mueren los cisnes
y allí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros,mujeres
que gritaban
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus cestas de merienda
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé como un idiota
y le dejé
mi hermoso cisne

CHARLES BUKOWSKI

avance

le pasaba a Picasso que, cuando acababa una etapa pictórica, hacía un cuadro que la resumía y anticipaba la que iba a venir.

Es curioso, esto. A veces pasa. Cuando estás tocando todos los días, a veces llegas a un estado de gracia en lo que podrías tocar todo.Los músculos te responden, estás concentrado, el ire fluye, el metrónomo resuena en tu cabeza.

Pero lo verdaderamente milagroso es cuando, después de alguna pequeña crisis en la que no encuentras las notas, te suena el intrumento a gato ahogado,te pones a tocar porqué sí y sale algo de algún rincón de tu interior inesperado,completamente nuevo: un descubrimiento.

No sabes cómo, no sabes porqué y tampoco importa mucho:

es magia

no quisiera morir (de Boris Vian)

sin haber conocido
los perros negros de méjico
que duermen sin soñar
los monos de culo pelado
devoradores de trópicos
las arañas de plata
en el nido trufado de burbujas
no quisiera morir
sin saber si la luna
con su falso aire de moneda
tiene un lado puntiagudo
si el sol está frío
...

pd del transcriptor:
este genial poema está incompleto, si os interesa saber como sigue, un libro de poemas de él títulado igual que el poema de la ed.Hiperión os ayudará.
además,en esta versión está el original en francés, en el que hay la musicalidad que se pretendía, los juegos de palabras...todo.